boluve

Я - не могу найти тебе сравнений,
В любом из них, частица лжи.
Ты - обыкновенная, простая женщина
И грустные глаза твои - просты.
В губах твоих не чувствую я мёда,

Мне Тебя - подарила Осень. Почему у нее все так просто? Уронила листву на землю И ушла, не сказав ни слова. Я поднял мокрый лист, разгладил, Прочитал пожелтевшие строки... Ты прости! Мне не велено молвить, Что сумел прочитать на листе я /boluve/.....

Грусть - это пыль. Это - прах. Это тысячи слов. Это ночи без снов. Это - бред. Это - след, чьих то грубых сапог. Это память вчерашняя болью вонзается в Душу... Это - цепь. Ею - Души прикованы наши, к кандалам, что истёрли нам ноги до крови. Это - ...