Холодным лезвием... По теплым венам... Вдоль... Не поперек... Вытекаешь ты... Так медленно... Кровью... На застывший лёд... Замолкаешь... Затихаешь... Мысли столь ясные вдруг... С чистым взглядом замираешь, Замедляя сердечный пульс... Осознание......
Если есть что-то кроме, Если есть кто-то ещё - Ты не сможешь не думать больше, Ты не сможешь уйти далеко... И каким бы ты ни был закрытым, Не впуская в себя ничего, Твои мысли заполнит дыханием сбитым, Твои мысли заполнит кто-то ещё... И внутри ощ...
Знаешь, а ведь это почти не больно - - Приучать к черствости сердце... Знаешь, а ведь это почти не страшно - - Забывать тебя круглые сутки... Знаешь, а ведь это совсем нормально - - Жить с любовью, разорванной в клочья... Знаешь, а ведь это совсем...
Правда начинается со лжи... Иногда оставаясь и тайной Где-то в темных закоулках души, И редко становится явной... Истинность чувств блекнет в словах... Незаметно рождая молчание - Чаще всего ведь ложь на устах, И редко бывает случайной...
Мы все пишем истории - Свои... Совместные... Одинокие... Правдивые... ...И для самих себя же лживые... Всё чаще с грустью - Не успев что-то доделать... А может - начать... Кому-то троеточием быть И суждено молчать... Всё чаще внутри... Всё чаще се...
Этот мир меняют единицы... Сплетая истории разных времен... Вдохновляя на жизнь тысячи мыслей... Делая явью несбыточный сон...
Я никогда не видел, как сгорают книги... И говорят, что рукописи не горят, Что языками пламя их не лижет, И в пепел их не превращает... Так говорят... Говорят, кто любит - тот обязательно любим... Так говорят, что хочется поверить... И с ненасытно...
Говори со мной... тишиной. Ты всегда возвращалась, я знаю. Ты же тут, ты же рядом со мной - Я нутром тебя ощущаю. Захлестни с головою в пучину, Мы и так пол жизни в пути - Кто-то рядом, кто-то - впереди... ...кто-то дышит в спину, Заставляя быстре...
Кто может сказать больше Чем тот, кто потерян в толпе? Обезличен, обезмолвен... Смешан... И пуст. Привыкший умирать каждый день... Обрывками мыслей. Вроде сильный... Вроде целый... Вроде как-то по-своему сломан... Вроде как-то потерян от чувств. И...
Мы читаем людей, как ненужные книги - Вырывая страницы, забывая в пыли... Иногда, не поняв ни сути, ни смысла - Делаем вывод о размерах души.