Александр Башкиров

* * *
Вот жёлтый дом через дорогу,
Пустой и страшный желтый дом.
Он пустотой взывает к Богу -

* * *
Я пишу сам себе,
По-другому нельзя.
В море вычурных букв

Дождь попутал, разметал...
Ветер вышел - спать устал.
Буря ночью, как в стакане
Бьётся месяц, месяц ранен.

Свистят ветра безжизненно и жутко.
И улыбаясь, стонут под дождем -
Раскиданы по равным промежуткам -
Дороги осени желтеющим огнем.

* * *
Ночь, улица, фонарь, аптека.
Бессмысленный и тусклый свет.
А. Блок

* * *
Что-то темное мелькнёт в этих лицах,
Мимолётное, словно гроза.
На асфальта истёртых страницах

Манит бездна далёкими знаками.
Манит солнце весенней травой.
А земля порастает бараками
Суетой городов бытовой.

Жарко на солнце. В тени холодает.
Листья чуть жёстче. Краски играют.
Лето прошло изнутри незаметно.
Кажется: просто присел пообедать.