О любви к художнику
Открыто окно.
В квартире темно.
Лишь звуки на улице нам повторяют,
Что мы не одни.
Заваренный чай,
Читать дальше
Открыто окно.
В квартире темно.
Лишь звуки на улице нам повторяют,
Что мы не одни.
Заваренный чай,
Едва ль придет художнику охота
Когда-нибудь писать его портрет:
На свете прозябая много лет,
Он сам похож на копию с кого-то
к 60-летию
От всех юнцов со всех концов
Родной земли Советской
Тебе привет наш, Васнецов,
Б
Иванову
Подшивающий бумажки,
Затерялся в наших буднях