4 мин
Слушать

Подборка стихов

АПРЕЛЬСКИЕ

ГОДЫ

Как аскорбинка – лёгкий фарт:

апрель уступит место маю...

И я, конечно, понимаю

свой пробудившийся азарт.

За маем выскочит июнь.

Потом июль покатит вяло.

И август – мудрый и усталый –

исчезнет, только просто дунь...

Сентябрь настырен и пуглив.

Хотите? Что же? – Будет лето.

Пусть бабье, но... по всем приметам,

всё ж лето... И его не зли.

Октябрь. Снежок. Покров. И грязь.

Ноябрь. И я опять простужен.

Ледком призастеклило лужи.

Декабрь. На стёклах окон вязь.

Мороз: не первый, но... шалун...

Его почувствуешь... А дале

и Новый Год опять отчалит

под музыку карельских рун…

Январь. Проверка на излом.

Февраль хоть короток, но важен.

А, вот, и март. – Как карта ляжет…

Апрель… А май уж за окном…

За годом год одно и то же…

Но жить по-старому негоже…

***

Бесстыдство, видимо, в крови.

А чей-то голос слишком тонок.

Нас кто-то чем-то отравил

и ввёл бесстыдство в ранг закона.

В законе нет любви и... сил –

любить и верить. Как знакомо...

От Кёнигсберга до Курил

я всё равно бессменно дома.

***

Весёлый день. И лужи-зеркала

отбликивают солнечную сетку:

в ней зайчики, как солнечные детки,

резвятся, позабыв свои дела.

Апрель кружИт и крУжит... По весне

не голова, а море разливанно...

И даже в состоянии диванном –

мурашечки весенние в спине

щекочут мысли – мне бы их сберечь.

Вскочу, вскричу и улечу далече...

Весна! Я на неделю обеспечен

улыбками и вереницей встреч.

СУДЬБА

Охотно верится судьбе.

Судьбе – без всяких оговорок.

Кому нужны чужие споры?

Ведь в жизни важен только бег.

Ползти не хочется. Рассвет

так далеко – в тумане тает.

А жизнь отчаянно густая –

пустот в отчаянности нет.

Как нет усталости и дна.

Как нет летальности удела.

Жизнь улыбнуться не успела,

но... это не её вина...

БЕГ НАЗАД

Разлом. Пустынно и прогоркло.

Дымок. Запутавшийся след.

Земли запёкшаяся корка.

Все это – отраженье лет.

Гудит пространство за спиною.

И жизнь у времени в долгу.

Но пахнет осенью весною.

Я в детство, кажется, бегу...

ВАГОННОЕ

В нелепой голости зимы

не голоса, а отголоски,

и шар земной не круглый, – плоский,

и заморожены умы...

и нет восторженных речей

в пугливой сонности рассудка,

дней нет, – есть только ночи в сутках,

а ночи всё скучней, скучней...

Миры сомкнулись в тишине.

Растаял звук. Не шарит эхо.

Я, кажется, уже приехал

туда, где даже летом снег...

И только ломкие следы

напоминают: было, было...

Идёт замена шила мылом –

в том нет ни горя, ни беды.

Апрель позванивал слегка

в ушах. Весна. Любви не жалко.

Зима ушла походкой валкой.

Я – сын весеннего полка...

БУДЕТ ЛУЧШЕ

Ничего пока не значит

в жизни этой – всё потом...

Я живу – пуглив и мрачен.

Хороша погода – шторм...

Забивает ветер душу –

не вдохнуть. Прощальны дни.

Околачивал бы груши...

но... так хочется возни

в этой жизни. Отутюжен

быт. Замочено бельё.

Нет внутри – всё есть снаружи.

Если хочешь жить, то – влёт...

Пусть гудит вокруг и вьюжит.

Будет лучше. Было хуже.

Я И ПОМНЮ, И… ЗАБЫЛ…

Когда снаружи пустота,

а в пустоте грустит начало,

я целый век, всю жизнь ворчал бы,

ведь в жизни заняты места.

Кричали чайки. Облака

не расползались. Гнулось небо.

Не знал тогда ещё я, где бы

гудела б звонкая строка.

Она вонзалась в пустоту

и улетала в поднебесье

моей неуловимой песней....

А я потом в ней прорасту

продрогшей капелькой судьбы –

как будто всех простил когда-то,

хотя был сам и виноватым.

Я помню всё, хотя... забыл...

ВЕСНА

В потемневшем небе хмуром

проползали облака...

Проползали, пропадали,

оставаясь... на века...

Оставались и молчали.

Не скучали. В тишине

тихий голосок печали

исчезал, как вешний снег.

Золотилась кромка века.

Дул весенний ветерок.

Было любо человеку

между этих тихих строк.

ОНА ТАКАЯ

Перешёптыванья ночи

и несмелые шаги,

треск весенних спелых почек

на ветвях – ещё нагих...

День растерянно пугливый,

словно выжатый лимон...

Живы мы или не живы?...

Не весна, – оксюморон...

Залетит тепло случайно

и растает в тишине...

И чернеет снег печально,

упакованный вполне...

Полоса, а не полоска...

Рвётся даль и – лёгкий звон...

Да, весна, похоже, – тёзка...

даже, может быть и – клон...

***

В неустанности сомнений,

каюсь, – выжил неспроста:

хоть сомнений я и пленник,

но и другом им не стал...

0
0
152
Подарок

Другие работы автора

Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий

Сегодня читают

Ryfma
Ryfma - это социальная сеть для публикации книг, стихов и прозы, для общения писателей и читателей. Публикуй стихи и прозу бесплатно.