Закончился наш век. Писать мы разучились,
И умер человек, живущий между строк.
Мы были так горды, что строки получились,
Вдруг поняли. Бездарность. Мысль и Заскок.
Мы плачем над тетрадкой, мы мыслью опьянёны,
И мы слагаем в строки те слезы о любви.
Мы не Есенин вовсе. А наши мысли просты.
И их мы посвящаем банальности, крови.
Но мы писали, знаешь… мы все-таки писали,
И на закате мысли мы плакали строкой.
Но не смогли, не знали и строки собирали
Из слов о сути судеб, слагали их толпой.
Но посвящали, знаешь, мы посвящали строки
То чувствам, то пристрастиям, то дурам, то мечтам,
Мы были одиноки, слагая боль в заскоки,
И в двадцать первом судьбы разбились наши в хлам.
А через век не вспомнят, и не прочтут, забудут.
Мы не Есенин вовсе, Не Пушкин во все нет.
Но мы писали, знаешь, не отступили словом,
Не главное, что умер, важней что жил поэт.
