Перекресток миров. Здесь сплетаются судьбы, смыслы,
И реальности спят, не тревожа речную гладь.
На воде — ни волны, и луна над луной повисла,
И какая из них отражение — не понять.
У иных из миров узок путь и оскал неласков,
У других — поле мака укутает нервным сном:
Если в первом не пал, во втором не спасет кираса,
Меч предаст и в атаке окажется невесом.
Чтобы энты Бирнамского леса не шли на Шервуд,
Чтобы пасть бармаглота не щерилась из зеркал,
И не харкало лавой живое вулканье жерло —
Каждый мир бросил жребий и в темень времен воззвал.
И из тьмы вышел мальчик, веснушчатый страж границы,
И вонзил в вещий камень, где сходятся все пути,
Ржавый меч. И отныне безумие только снится,
Только плачут чудовища, просят их отпустить.
Неблагому двору не несут по весне младенцев,
И болотный огонь не уводит в туман людей,
В мир иллюзий, где им от себя никуда не деться,
Где беспамятство — благо, а память — чумы лютей.
Мальчик держит крыло у прорехи в межмирной ткани,
И порой я ловлю пару перьев в метель и снег.
Я однажды найду его, выну клинок из камня
И приму его пост, отпуская уйти во сне.
