Где зреют поэты и маги,
Причастностью к тайне горды,
Там небо слагает те саги,
Что слушают толщи воды.
Но лишь запоет свои песни
Старый тетерев вещим пням,
Устремятся древние тени
К папоротниковым огням.
Поляна вся кружится в пляске
Колышется ветхий туман,
Опять зарождается сказка,
И с флейтой является Пан.
А музыка льется чуть слышно,
В ней правда полей и лесов…
То громче, а то снова тише
Струится мелодия снов.
