Словно в погребе — стихи в моей душе.
Бродят, пенятся, их вкус всегда иной.
Грозди слов, как сочных ягод сок в вино,
Откровенно превращаются уже.
Кто-то скажет: " Вкус приятный у вина".
"НУ и гадость (знатоки! ) — оно горчит!"
Друг обманет: "Как янтарь, в лучах свечи,
Не всплывает муть бездарности со дна"...
