Бог нЕ дал мне красивой формы рук,
Разреза глаз, ведущего на битвы.
Я - это пыль. Не голос, не каблук.
Я - стан, не подходящий для молитвы.
Мое плечо опущено всегда.
На нем ремень от сумки, как лиана,
Повис, вплетая душу в города,
Где не писали обо мне романов.
Таким, как я, есть имя - легион.
В нас нет "изюма". Огонька. Перчинки.
Я - переулок. Улица. Район.
Я - не страна, не материк с картинки.
Бог не дал мне таланта, красоты,
Ни медяка из собственных сокровищ.
Я лишь с землей и с воздухом на "ты".
Я - спелый фрукт. А, может, даже овощ.
Рабочий люд. Простой, не высший класс.
Мой Парфенон - участок в десять соток.
Мне говорят: "Мир держится на вас,
На ваших "скучных" будничных заботах" -
И я смиряюсь. С грубой формой рук,
С лицом простым, с молочно-красной кожей,
С тем, что рыдаю, если чищу лук,
С тем, что ни на кого я не похожа.
Возможно, ты, друг, не Ален Делон,
А я, увы, не Моника Белуччи.
Да, имя нам, обычным, - легион.
Мы мир по капле
превращаем
в лучший.
