Легион

Бог нЕ дал мне красивой формы рук,

Разреза глаз, ведущего на битвы.

Я - это пыль. Не голос, не каблук.

Я - стан, не подходящий для молитвы.

Мое плечо опущено всегда.

На нем ремень от сумки, как лиана,

Повис, вплетая душу в города,

Где не писали обо мне романов.

Таким, как я, есть имя - легион.

В нас нет "изюма". Огонька. Перчинки.

Я - переулок. Улица. Район.

Я - не страна, не материк с картинки.

Бог не дал мне таланта, красоты,

Ни медяка из собственных сокровищ.

Я лишь с землей и с воздухом на "ты".

Я - спелый фрукт. А, может, даже овощ.

Рабочий люд. Простой, не высший класс.

Мой Парфенон - участок в десять соток.

Мне говорят: "Мир держится на вас,

На ваших "скучных" будничных заботах" -

И я смиряюсь. С грубой формой рук,

С лицом простым, с молочно-красной кожей,

С тем, что рыдаю, если чищу лук,

С тем, что ни на кого я не похожа.

Возможно, ты, друг, не Ален Делон,

А я, увы, не Моника Белуччи.

Да, имя нам, обычным, - легион.

Мы мир по капле

превращаем

в лучший.