Что ты прячешь за стенами своей психологической защиты?
Какую боль ты скрываешь за этими отретушированными картинками?
Когда ты перестанешь быть таким идеальным, снимешь щит и
Перестанешь мозолить глаза своими вычищенными ботинками?
Когда твоя чертова пунктуальность даст уже сбой?
Когда ты поймёшь, что вся идеальность скучнее чем ля би моль?
Где же заканчивается граница твоей маски?
Не уверена в руках синица или просто добавил краски.
Ну что же в тебе настоящего?
Ты точно не пластиковый?
Сколько всего блестящего не ототрешь даже ластиком,
Не выведешь ванишем, делитами тоже.
Ты ещё лучше станешь? отредактируешь кожу?
Так может логичней отредактировать то, что внутри?
Сделай стиль хаотичней, живи, отомри!
