Если ты можешь проникнуть в мой сон, то смотри:
Вспышки зари, одуванчиков фонари…
Я проживаю в книге, светящейся изнутри,
В книге зеленой, поющей каждым листком
И треугольно поставленной вверх корешком.
Так в ней поют письмена, что птицы живут тишком.
Что подступает вплотную и что исчезает вдали?
Слушают птицы, жуки, стрекозы, шмели
То, что поют изумрудные стены грешной земли
На языке есенинских зябких осин
И на цветаевском выкрике красных рябин
О переплете событий, где случай всему господин.
В книге зеленой живу, и синий ее переплет
Мне намекает, что гибель — тоже исход,
Что если нашим дыханьем растенье живет,
То почему не считать, что пророков закланная кровь
Не перешла в зеленые жилы… Даже иван-да-марьи любовь
Жертвенно сеет в землю свою лиловь.
Тем уж чудесна земля, что небо — есть нимб ее.
Ах до чего же призрачно в книге мое жилье,
Где я латаю иголкой еловой твое белье.
Но понимают и птицы, что дух не нищ и не гол,
Если есть Осип Эмильевич — лучший на свете щегол.
В книге бытую, где пух одуванчиков выстелил пол.
4 апреля 2002
