Падала чья-то голова,
Гонители иноверия жгли костры.
Кто-то держал в руках искусственные цветы изящества мысли.
Красноречие палачей было трогательно - низкопробным,
В бюро забытых вещей надели бирки Вере, Надежде и Любви...
Прокаженные фавны торговали званиями года.
Разлюбившие святые не смотрели в глаза распинающих друг друга.
В тишину громче неба множилось беззаконье,
Где спина и ладони ощущали память боли потомков Христа,
Где любила и спина ладони за каждый удар хлыста.
Кто-то сказал, что, в сущности, всё - дело вкуса,
Искушение - и лево и право,
Что обрызганный кровью занавес - это тоже искусство.
С одной стороны стояли те, кто поёт псалмы,
С другой - те, кто сжимал кулаки.
Вы стояли между и нуждались в Любви,
Как избитые своим Родителем дети.
И слеза превращалась в глину.
Были ли вы Любовью?
Расцелованные ранами всуе,
Бога ждали в обители зла...
Написав "я родился"… зачеркнув и исправив - "я выжил".
Эдуард Дэлюж, 2018
