Здесь не пишут стихов, не рисуют картин.
Здесь не учат, кем быть и казаться,
И нет тех, кто дошёл до великих вершин.
Нам до туда за жизнь не добраться.
Здесь не требуют дружбы, не просят любви
И взамен её не предлагают,
Но приходят такие, кто скажет "Живи",
За собою вести продолжая.
И меняется внешность у этой страны,
Изменяется личность прохожих,
И становятся люди, что были равны
Друг на друга совсем не похожи.
Они были всегда. Они будут сейчас
Говорить, что считают об этом.
Они жили давно. И теперь среди нас.
Это общество в лицах поэтов.
Это лица и люди погибшей страны.
Это голос судьбы, а не власти.
Их слова не искали на ком то вины,
Не просили от мира согласия.
Были залы забиты кумирами их.
Их печатали в лучших журналах,
А потом выбирали единственный стих,
Чтобы свергнуть поэта в скандалах.
Их назвали поэтами шестидесятых.
Кто их всех презирал, кто учил каждый текст,
Но потом Пастернака не стали печатать,
Упрекая за антисоветский контекст.
Публикации были для многих в запрете,
И, в далёкой стране напечатав роман,
Был писатель отослан, поскольку в ответе
За беспрецедентный нежданный обман.
Шло время, про Бродского не говорили.
Всё было фильтровано партией. Но
Никто не забыл. Никого не забыли.
Печатают все, что писали давно.
Бывает, что губит все творчество нация,
Всех критикует, чтоб с худшим сравнить.
И все-таки стоит поэтам случается -
Писать, издаваться и жить.
