Нас засыпает снегом. Такая глушь.
Бьётся в эфире сигнал одиноким сердцем.
Снег, будто пух из крыльев блаженных душ...
Холодно, зябко... Греться.
Трасса темнеет трещиной в белизне.
Наш караван пробирается сквозь безбрежность.
Жду телефонной связи. Сигнала нет.
Всё поглотила снежность.
Время как будто стоит на месте, но
Я про себя повторяю, как аксиому:
"Ну, созвонимся!", и улыбнусь в окно:
Скоро я буду дома.
