Девчонке-крохе – пухлые щёчки –
Едва исполнится года три.
Господь Всевышний включает счётчик,
Проверить, что у неё внутри.
И прячет россыпь словечек кодовых –
Пускай поищет. Авось, найдёт.
Та бьёт коленки и мажет йодом их.
Срезает волосы каждый год.
Вокруг твердят все: какая умница!
А ей то верится, то ничуть.
Подвальным холодом веет с улицы,
И прирастает рука к мечу.
Глядят прохожие – будто нет его
(Эфес удобный, клинок стальной…).
Закон бытия совершенNолетнего –
Отпор тому, кто идёт с войной.
И знаков множество вопросительных…
По плечи волосы отрастут,
От слёз глаза, как ножи, пронзительны,
И горло сдавлено от простуд.
Взрослея – мечутся. Как проказою
Все мысли начерно сожжены.
Бели их, девочка! Бог рассказывал,
Не прошибить тебе лбом стены.
Бели их, милая. Код – бесстрастие:
Ровнее выдох и глубже вдох.
И для кого-то ты станешь счастием,
Вкуснее всех остальных плодов.
А будет буря – пригнись, как деревце,
Земля – опора любой любви.
Ты у Всевышнего – сотый первенец,
Переживи всё. ПереЖИВИ.
