Пиросман

Ты Грузию на Грузии писал.

С ухваткой озорного мальчугана

Из рога кахетинское плескал

На стены добрые дорожного духана.

Ты Грузию на Грузии писал,

Ладонями придавливая грозди

К широкой скатерти.

Хмелеющие гости

Кивком начать просили запевал.

Топтались буйволы в лугах, сгибая вы

Рогами солнце подымая на заре.

Сияли краски добрые, большие,

Огромные, как буквы в букваре.

Наивно, угловато, наугад,

Вне времени, а может, вне закона

Ложится кисть?

Но яростен гранат,

Как будто катится кровавая корона!

Как жарко пахнут шашлыки. Как вкусно

Веселой краской стены малевать!

Но молодость прошла. И вроде грустно.

И дождь идет. И негде ночевать.

Кто замысел судьбы перелицует?

Эх, Пиросман! Тебе ли до наград?

Художник камни родины целует,

Что ж камни родины в художника летят?!

Так вот она, заветная картина!

В нее тифлисский дворник перелез.

Вот облик вдохновенного кретина,

Доносчика с метлой наперевес.

Таращит уши бдительные страж,

Твои шаги заслышав за стеною,

Старательно слюнявит карандаш,

Как будто пишет собственной слюною.

О чем, скажи, корпит он в полумгле,

Что означают слов тупых огрызки?

Что на такой-то точке, на земле

Художник проживает без прописки?!

Так что тебе осенний нудный дождик?

Что чечевичная похлебка? Что ночлег?

Окраины поют. Вставай, художник,

Проклятьем заклейменный человек!

1963