И кривятся столбы, и наступает сон, и кровоточат звездочные ранки, когда ложится пыль под нервный тик часов на нищету убранства-перебранки. И все что здесь твоё, уместится легко за пазуху Христа. Самовлюбленно лампадка смотрит в пол, как будто в молоко нацелясь, смотрит пуля удивлённо - мол, яблочка-то нет - мишень полупуста. И только лампокруг над переставшим уже себя хранить. Отсутствие в местах неотдаленных отличает павших от тех, кто не пропал. Придонное и дно на деле даже страшно как похожи. Вот так открывши дверь, присвистнешь - вот оно, в который раз одно... одно и то же.
25.07.2021
