Сижу у Пушкина в гостях:
Он – медный, вдумчивый, спокойный.
Мол, хорошо всё… тлен и прах…
Ах, страсть с хондрой? – харатер знойный.
Мол, я такое повидал,
Что вам дружище и не снилось.
Что ни победа, то скандал.
На всё на это – божья милость.
А я сижу и как школяр,
Строчу за ним, не успевая.
Кую строку, как сталевар,
И то бегу, то ковыляю.
Легко в металле быть ему,
Взирая на людские склоки:
Уже не должен никому
И жизни не учить уроки.
Прошла земная суета –
Ведь смерть всегда поставит точку,
А жизнь не может быть «не та».
Она у всех, как личный подчерк.
И вознесясь на пьедестал,
Быть может сам того не зная,
Другим, как я надежду дал,
Что в искре не погаснет пламя.
И сотни, тысячи имён
Взлетят, тобой заворожёны.
И встанет новый пантеон
Тобой в поэзии рожденных.
Я словно взгляд его поймал:
Зачем, мол, пафос, пар высокий? –
Мир не приемлет идеал,
Он только помнит наши строки.
Я был у Пушкина в гостях.
Фонтаны струями играли.
Всё хорошо – живем в стихах
И пишем, если не устали.
