На улице пахнет осенним дождём,
И ветер шумит, ошалевший от воли.
А мы, под навесом, беседу ведём.
О нынешних нравах и выпавшей доле.
О том, что могло бы наверное быть
В сравнении с прошлым, в теперешнем веке.
О том, как когда-то умели любить,
Ценить благородство души в человеке.
А ветер шумел пожелтевшей листвой,
Качая порывом озябшие ветки.
А мы, увлеченно болтали с тобой,
Под зыбким покровом старинной беседки.
И ты говорил, продолжая наш спор,
Что жизнь, - это миг, поделённый на части.
Что наша полемика, мелочный вздор,
И как не легко оценить своё счастье.
Но я увлечённо читал между строк
В его непосредственно искренней речи,
Как бременем тяжким, заказанный рок
Свалился обузой, на гения плечи.
Как было не просто тогда ему жить,
Талант разбавляя мирскою рутиной.
И музе своей, вдохновенно служить,
С тревогой, взирая на бег событийный.
Но ветер, настойчиво перелистнул
Страницы из книги, второго изданья,
И мой собеседник кудрявый шагнул,
В унылое, осени очарованье.
