Постой, поэт! Ты что опять задумал,
Полупутёвый баловень судьбы?
Иду к тебе: знакомый переулок,
В конце, направо, – купола, кресты.
А рядом дом, вход со двора налево.
Полуподвальный, цокольный этаж.
Бывали там и маг, и королева,
И раболепством опьянённый паж.
Куда теперь ведут тебя овраги,
Куда, поэт, несут тебя ветра?
Где с уходящим вновь скрестишь ты шпаги?
В каких ещё неведомых мирах?
Дом полон музыки, молчания и цвета,
Повсюду пряности – лаванда и шафран.
Стол. На столе букет из бересклета
Увядшего и с гранями стакан.
Как много книг! Куда ни глянь, повсюду
Зачитанные донельзя тома.
Такое ощущение, что ссуду
Ты брал на них, но мерку снял с ума
Интеллегениального титана.
Только таким и можно оправдать
Увиденное здесь. За рамки рамы
Давно уж вылезла твоя, поэт, тетрадь!
Раздулась, расползлась и разлетелась,
Раскривобочерассупонилась она.
Не этого ль тебе, мой друг, хотелось?
Как видишь, та задача решена!
Я у тебя, я в логове свободы.
Отсюда расползается она
На страны, на приделы, на народы,
Как аромат желанного вина.
Я у тебя, где всесвященна воля,
Где выполнимо право быть собой,
Где перешедшим этой жизни поле
Даётся разрешение другой…
Другой дорогой следовать по жизни,
Другим путём к вершинам путь держать.
Другие очертания и мысли
Засеивать в священную тетрадь.
Тетрадь поэта! Дай же прикоснуться,
Хранящая суть выживших семян,
К тебе. По капле мёд и дёготь льются
В бокал… Нет, здесь заведено — в стакан.
Здесь хлеб и квас имеют вкус полынный,
Вода, что молоко, а молоко
Льнёт поцелуем, не успев остынуть
От материнского тепла. И далеко,
И далеко – гораздо дальше неба -
Всю жизнь, конём дарёную, видать!
А тем, кто у поэта так и не был,
Пускай не книга, но его тетрадь
На всё про всё до срока остаётся,
До тех шажочков, маленьких шажков,
Когда душа от недуши очнётся,
А плоть избавится от плотского оков!
