Как на землю опустилась белогривая зима,
Красота засеребрилась и уложилася в тома.
Книги белые листают проходящие по лесу,
Снег шагами поднимая, пишут новенькую пьесу.
И над этими томами, в ярко-белом переплёте
Ели пышными ветвями пишут то, что Вы прочтёте.
Эти строки вмиг подхватит мелодичная метель:
И возьмёт в свои объятья пышной хвои колыбель.
Вот, мелодия играет, строчки пишутся поэмы:
Вьюга лесом пролетает, напевая, как со сцены.
И стихает у опушки, совершая дивный круг:
И в той маленькой церквушке книга ждёт тебя, мой друг!..
