Мастер и Маргарита
Пётр Вадимович Ефимов
В Москве тридцатых Мастер жил когда-то,
И свой роман печальный сочинял.
Про ныне позабытого Пилата,
Что на кресте Спасителя распял.
А жадному предателю Иуде,
Серебрянники руки обожгли.
Не знал он, что потом случится Чудо,
И был убит за подлости свои.
В душе был очень добрым прокуратор,
Но должен все законы соблюсти.
Всю жизнь, как крест, он нёс свою утрату,
И сам себе он трусость не простил.
Сидел один с больною головою,
И лишь собака друг ему была.
Он после смерти не нашёл покоя,
Лишь Мастера рука его спасла..
А Мастер ждал, волнуясь, Маргариту,
Не зная, что разлука впереди.
У Князя Тьмы он не искал защиты,
Но Воланд сам решил его спасти.
Он к Мастеру отнёсся с уваженьем,
И благодарной лести не хотел.
Влюблённым дав своё благословенье,
Он из Москвы со свитой улетел.
В Булгаковские вчитываюсь строчки,
Я тоже Мастер и свой путь нашёл.
А на моём столе лежат листочки,
С пометками простым карандашом.
Ко мне спешит другая Маргарита,
Я ей дарю весенние цветы.
Быть может, Воланд со своею свитой,
Санкт-Петербург однажды навестит!
Пётр Вадимович Ефимов, 2022
