Весна иссыхает, как рыбий труп,
изнывает на берёзовых почках.
Ещё вчера спотыкалась, падала,
садилась на круп —
нынче вокруг все пьяные, она одна тверёзая.
"Этот сильный, похотлив и крут,
по воде будет хлопать вёслами.
Не отдам её за него; дурак он и плут.
Посоветуюсь прежде с другими вёснами", —
свистит Весна, призывает подруг.
Долго спорят они о душе-доченьке.
Кто, кто для неё хорош? Кто для неё супруг?
Перед ними список, а в нём всё прочерки.
Время за полночь уж давно,
тишина съела птиц во мраке розовом,
но не спят мамзели и пьют вино,
собирая дочь с чемоданами и обозами.
А где-то в лесу, в предрассветном зареве,
прозревает бутон и трепещется лунь.
Дочь идёт босиком, пятой опускаясь в марево,
ей навстречу - Июнь, дорогой супруг.
