Вот форточка, она висит в окне,
И открывает мир нам, не окно,
Хоть мы и знаем штамп про окна в мир.
Так и душа — она видна сквозь маленькую щель,
Которую все веками зовут.
А слов поток, разумных, и не к месту,
Как паутина в форточке висит
И делит мир на маленькие клетки,
Что бабочка, которая летит, не чувствует ее и застревает,
Как ком, который иногда подкатит к горлу…
Но паутину разрывают руки, да, да,
те, с кончиками пальцев,
Которые язык имеют очень тихий,
чтоб рассказать они могли нам
звездной ночью…
Да и слова различными бывают,
Ведь застревает бабочка-мохнатка,
летая к нам из мира, и надолго,
Что рассмотреть ей можно крылья, ножки,
Руками подержать и отпустить…
Окно — стекло,
А мы не так прозрачны,
Боимся этого и стать на миг хотим…
