Я шаг за шагом измеряю лето
И чем длиннее дни, тем мне грустней...
Так много разлилось тепла и света,
А я... А я всё думаю о ней.
Где ропщет океан, в краю тумана,
В краю сырых ветров, кривых берёз,
Там Сольвейг так наивна, так желанна,
Живёт одна у бухты горьких слёз.
Живёт одна, поёт печально песни,
Ткёт вечерами, вышивает днём.
Все вести мира ей не интересны:
Она скучает, думая о нём.
Она скучает. Дни проходят мимо.
Ей холодно и некому обнять.
И некому назвать её любимой,
У очага ребёнка пеленать.
Её Пэр Гюнт в полях с лесамии рыщет,
Он ведьмам друг, с нечистой силой пьёт.
Там колдовской туман и ветер свищет —
Ему не слышно, как она поёт.
Но, знаю я, её святая песня,
Её любовь, — заклятий всех сильней!
Услышав песню ту, Пэр Гюнт воскреснет
От наваждений, возвратиться к ней.
