Было небо черно от лохматых овчин,
Все клубились они в беспорядке.
И сидел вдалеке от родимых
Красный сокол на белой перчатке.
Бубенцами его одарили
И кольцом с ободком золоченым.
Поднимал он крыла, и опять
Заливались серебряным звоном.
На перчатке сидел и не ведал забот,
И кормили его, как ручного.
Только снился ему в черных тучах
И скала у потока речного.
Он домой полетел, бубенцами звеня,
Красный сокол, рожденный для схватки,
И товарищам крикнул: - Простите меня,
Что сидел я на белой перчатке!
Отвечали они там, где катится
И клубятся туманы на склонах:- Нет у нас бубенцов, что звенят серебром,
Нет колечек у нас золоченых.
Мы вольны, и у нас бубенцы не в чести,
И другие мы ценим повадки.
Ты не свой, ты чужой, ты обратно
И сиди там на белой перчатке.
Пер.
Я.
Козловского
