ты любить не умеешь, я автор стихов,
мы обязаны были встретиться,
чтобы я расписала на сотню томов,
как смотрю тебе вслед на лестнице.
как ты снова уходишь, как снова молчишь,
как сплетается нить безразличия.
как ты хочешь забыть звездопады с тех крыш,
что для нас были тёплым обычаем.
как бежишь от признаний опять второпях,
обернуться назад позабыв.
ты сжигаешь мосты, а в глазах твоих страх,
ведь теперь очевиден обрыв.
ты любить не умеешь, я автор стихов,
мы обязаны были встретиться.
прочитаешь один из той сотни томов,
и окажемся снова на лестнице.
