Jack London

Джек Лондон.

Она перечитала его вдоль и поперек

и всё продолжает искать в прочитанном что-то новое.

Зациклилась на одном авторе,

боже, она свела с ума меня.

Одержимая. Помешанная. Чокнутая.

Разбирает его на цитаты.

Слишком сумашедшая,

точно тронутая.

Но по началу ее увлеченность даже манила,

я хотел ее всю, не заметил чем опьянила.

Вся такая до боли скромная,

смущается, глядя в глаза,

а по ночам такая

покорная.

Шепчет на ухо свои желания:

то свяжи, то отпусти, то поцелуй на прощание.

Наливает вино и всё по сценарию,

но утром она холоднее любого создания.

Её внимание приковано совсем не ко мне,

сидит за столом с кружкой кофе в руке.

«— Милая, отвлекись на пол часика!

— Ну еще хотя бы пару страниц...

— Снова Лондон?

— Для меня он больше, чем обычная классика.»

И мы расстались давно,

но я до сих пор ничего не забыл.

Тоску по ней убивает вино

и стопка из его книг.