Кровь из носа всё лилась,
Мертвецкую рожу оживляя,
А та застыла, скорчив боль,
Ничего не воспринимая.
Глаза истерзаны картинами великих мастеров,
А сердца тех наполнены почтенной грязью среди домов.
Вот он прародитель всех чертов.
Они никчемны, но не страшны.
Жалкие отродья, они черны,
Они помешанные столь так же, как и мы.
Несчастны, загнаны в углы.
Виновник в том, лишь сам итог.
Он душит всех тем батогом.
Ели дышавшие создания кричали,
Они ведь тоже все мечтали.
