Ветер, пусть даже южный, холоден и колюч,
Если ноябрь и если верить календарю,
Если опять и снова что-нибудь говорю -
Важное и пустое,
Сложное и простое.
Ветер, ах этот ветер, что он опять несёт,
Кто от него укроет, кто от него спасёт?
А в новостях сказали, это еще не всё:
Будет гораздо хуже,
Будет зима и стужа.
И ничего другого кроме перетерпеть
Эту большую зиму - малую эту смерть.
Что на неё молиться, что на нее смотреть?
Окоченело небо,
Быль обратилась в небыль.
Значит пишите письма, я-то давно пишу
Всё об одном и том же - слава карандашу,
В общем-то как умею, в общем-то как дышу,
Впрочем, в такие дали
Письма дойдут едва ли.
