Незабудки

забывают лица, слова и даты,

но живёт веками один сюжет:

не забыть того, кто тебя когда-то

так и не сумел полюбить в ответ.

псом, как маяковский глядел на лилю,

на тебя никто не поднимет глаз.

скольких на вокзалах мы проводили,

сколько их не вспомнит потом о нас.

ах, чтоб им смеялось, жилось и пелось,

незабудкам наших больных сердец.

чтоб у них в ладонях другие грелись,

чтоб не возвращаться им всем вконец.

наливай креплёного, будем пьяны,

ведь чем горше в горле, тем песнь верней.

пей до дна и сразу, целуй же рьяно,

утро будет вечера мудреней.

всякий здесь рождается эмигрантом

с этой детской жаждою к чудесам,

что ни загадаешь под бой курантов —

разбираться с этим ты будешь сам.

всякий, кто рождён тут, судьбой обижен,

всякий выдыхает одно в ночи:

«ну прошу, люби же, прошу, люби же!

ну прошу, пожалуйста, не молчи».

сколько ещё будет в нас грустных песен,

сколько ещё будет тоски хмельной.

но пока наш мир так безбожно тесен,

мы не раз вернёмся к себе домой.