Она

Она была грустна и молчалива,

И знали все: она была одна.

И людям улыбалась некрасиво,

Вдобавок ко всему была бледна.

И не было в ней грации и блеска,

Она - лишь подорожник под ногой,

Который выделялся очень резко

Среди цветов с великою судьбой.

Она пила взахлёб стихи и песни,

Не прикасаясь к едкому вину.

И если все вокруг гуляли вместе,

Её встречали вечером одну.

Она так выразительно молчала

И в этом всех немых была честней.

И нерешительно в руках листочек мяла,

Когда взгляд пристальный чужой блуждал по ней.

О ней не слышали безумные поэты,

О ней не грезили простые мужики.

Она бы не смогла поддельным светом

Спасти от надоедливой тоски.

О ней не вспоминали в бликах чувства

И за столом, готовя новый тост.

Она - то направление искусства,

В котором мастер до безумья прост.

И родилась она скорее по ошибке,

Не для бесед среди разбитого стекла,

Поэтому, расплывшись вдруг в улыбке,

Она однажды ночью умерла.