Она была грустна и молчалива,
И знали все: она была одна.
И людям улыбалась некрасиво,
Вдобавок ко всему была бледна.
И не было в ней грации и блеска,
Она - лишь подорожник под ногой,
Который выделялся очень резко
Среди цветов с великою судьбой.
Она пила взахлёб стихи и песни,
Не прикасаясь к едкому вину.
И если все вокруг гуляли вместе,
Её встречали вечером одну.
Она так выразительно молчала
И в этом всех немых была честней.
И нерешительно в руках листочек мяла,
Когда взгляд пристальный чужой блуждал по ней.
О ней не слышали безумные поэты,
О ней не грезили простые мужики.
Она бы не смогла поддельным светом
Спасти от надоедливой тоски.
О ней не вспоминали в бликах чувства
И за столом, готовя новый тост.
Она - то направление искусства,
В котором мастер до безумья прост.
И родилась она скорее по ошибке,
Не для бесед среди разбитого стекла,
Поэтому, расплывшись вдруг в улыбке,
Она однажды ночью умерла.
