Поэт

Предощущение стиха

у настоящего поэта

есть ощущение греха,

что совершен когда-то, где-то.Пусть совершен тот грех не им —

себя считает он повинным,

настолько с племенем земным

он сросся чувством пуповины.И он по свету, сам не свой,

бежит от славы и восторга

всегда с повинной головой,

но только — поднятой высоко.Потери мира и войны,

любая сломанная ветка

в нем вырастают до вины,

его вины — не просто века.И жизнь своя ему страшна.

Она грешным-грешна подавно.

Любая женщина — вина,

дар без возможности отдарка.Поэтом вечно движет стыд,

его кидая в необъятность,

и он костьми мосты мостит,

оплачивая неоплатность.А там, а там, в конце пути,

который есть, куда ни денься,

он скажет: «Господи, прости…» —

на это даже не надеясь.И дух от плоти отойдет,

и — в пекло, раем не прельщенный,

прощенный господом, да вот

самим собою не прощенный…