Сегодня утром сын мой крошка
Играл звездой из кумача
И, обернувшись, за окошком
Увидел важного грача.
С восторгом вытянув ручонку
С зажатой красною звездой,
Он бросился грачу вдогонку
И — «птиця»… — вымолвил с тоской
Что, улетел? Зачем же злиться?
Не надо, Львенок мой, не плачь…
Не каждый грач бывает птицей,
А птица каждая — не грач.
Замолк мой сын. И птицей-взглядом
Окинул лица дальних стран:
В окне моторною цикадой
Застрекотал аэроплан.
1922
