Метафора метафоры - моя метаморфоза,
Острым словом, будто прозой,
Смысловой, пока не поздно, мне
Грозит, как разрывает
Небо сине грозами,
Но нам бы просто бы поговорить.
О том, о чем не мыслят и плеяды-грозди,
Я не любил,
Пока не научился так любить,
Найдя необходимый к счастью мостик.
Плохой человек к вечеру,
Сентиментальнее не станет,
Реки слов, набег на мысли,
Как незамеченный дефект на вечном - слово не растает,
Встреча, но в определенном смысле,
На не понятном, на финальном.
И как бы не старался, не протиснуться под струйками дождя.
Я даже про себя не говорю, о чем мне про себя сказать нельзя,
И даже, если помню, видел
Неумолимо, мнимо время,
Мимо вновь летит, пронизывая искренними
Иглами-мотивами,
Как обрывки ливня - искривлённых параллельных линий,
Эдакого вида.
Но я не слышу,
Он будто мим и пантомимой
Выказывает криком, на принимаемый мною видимый, игривый
Чувственный архив,
Неторопливо.
Пусть я всего лишь исполнитель,
Не сбывшихся противных мне кривляний в чистом виде.
И он показывает пальцем на немую,
От старости гнилую сцену гибели
Живого-неживого мира.
Но что прутья для одних, другим колонны,
И шторами стальными стали вдруг границы
Человека с неуловимой сутью, как деревьев кроны.
Ну а что теперь?
Да просто жуть, ведь
Если вновь мы встретимся, но на распутье,
Я бесцеремонно укажу себе на дверь.
Салют на праздник, растворяясь в мертвых звездах,
Все же не менее прекрасен,
Оставаясь в наших грёзах, снах,
И тем, кто мир мечтал увидеть, катаясь в поездах,
Сулит лишь мрачный, но не одинокий,
Пугающий такими же плацкарт.
Фрукты с одной лишь стороны, с другою мухи,
И мы не перейдем черты,
Без материального, поэзия - пир духа,
Нам не чета, а что слова - всего лишь слухи, мы не читали в детстве о таком,
О том как были сожжены мосты.
Мы грезили большим и сильным миром,
Но тайком,
На кухне,
А боковушки поезда, расшатаны шарниры,
Напоминали нам о мрачном, сумрачном, родном.
А солнце лишь безликий шар в пустой пустыне,
Дарованный и отданный, как шрам,
Напоминающий поныне, как о руинах угасающего мира.
Но мои чувства, будто жук в коробке,
А возраст, друг, я вспоминаю лишь по кольцам, коцкам
И бороздкам на перегородке,
Что защищает от эмоций, как от ветра,
И в этой бесконечной осени уже не ожидают лета.
Тому я рад,
Но уничтожь врага, останется убийца,
Сохранится он на складе чувств, эмоций,
В то время как мне уготована больница.
Мне есть с чем сравнивать,
Но нечего сравнить, я пуст
Усталость обезглавлена,
Пусть на утро не так грустно.
Но я плохой хороший человек - исправлена судьба, не цель, и я беру разбег
За вдохновеньем, пренебрегая страхом все сильней, сильнее тех,
Пренебрегавших тем, кто их отверг.
И я тут очень долго,
От большого и до малых взрывов,
Что разорвутся, создадут пустыни,
Бесплодные, бессмысленные, а виной гордыня,
Но даже у богини, наказавшей нас, имелось имя.
Я буду победителем,
В том убеди меня, я выброшен,
Взглядом подстрижен объективный мир.
А я привык, привыкла ты:
Мое мышление - продукт шизофрении, как поделить на ноль,
Травмировав оставшийся здоровый мир.
Но даже смерть любить умеет, ценит жизнь,
Просто не может по другому, и не умела в прошлом,
Я с грустью очерчу квадрат души,
Вложу в него себя, все свои раны - то моя грустная незыблемая роскошь.
