эссе на "Мотыльковое" :
Имя, которое стало нарицательным…
Плюс или минус?
Кто он - ангел, демон или и то и другое?
А может один из нас?
Что на самом деле скрывалось за маской, одетой на него людьми?
Казанова…
За каждой историей стоит человек, прежде всего человек, со всеми взлетами и падениями, разочарованиями, откровениями…дорогой.
Огонь Великой Любви, Огонь исключительный по силе и пронзительности,
Огонь, который нельзя не почувствовать приблизившись к нему…
Нельзя не заметить.
Взгляд всегда выхватывает самое яркое пятно на полотне…
Самое высокое дерево, самый обжигающий взгляд, самое сильное чувство.
Не отсюда ли это пристальное внимание к нему…желание прикоснуться…
это обожание и……ненависть.
Его жизнь - пламя метеора, прорезавшего черноту неба и ворвавшегося в тусклый мир всем буйством своей неординарной натуры…всем вызовом бесцветию.
Душа, рожденная с внутренним знанием этой Большой Любви и этого Большого Огня. Душа, тонко чувствующая мир, стремящаяся к красоте и совершенству всем своим существом…
Его жизнь – ПОИСК той единственной, предназначенной ему…той, которую он чувствовал, знал, любил…ВСЕГДА.
Его Душа - предчувствие и ожидание той единственной, которая - отражение его самого, вера в то, что она существует и где-то также ждёт его, ищет его…Её душа.
Сколько дорог нужно пройти, сколько лиц нужно рассмотреть, сколько глаз посмотрят в твои глаза…
Чем больше дорог, тем мимолетнее твой взгляд, тем опустошенней ожидание, тем……
Есть такое свойство у дорог - они дают груз опыта, разочарования граничащего с отчаяньем, и отчаянья граничащего с проклятием…
Казанова бессмертен, смертен плач Казановы.
Кто учил Тебя розам, тот шипам научил.
Тени, блики, слова, лепестки, невесомость…
Кто учил Тебя крыльям, тот и падать учил.
Смертен плач знающего, что любовь бесконечна, бессмертна!
В огромном океане жизни мы идём и надеемся на единственную встречу.
Идем, вглядываясь в глаза прохожим…ища узнавания, ища совпадения…
Мгновенного расставляющего всё на места…
Совпадения душ, рук, губ, взглядов…
Того совпадения, которое не спутать никогда и ни с чем.
Идем дорогой шипов…дорогой бликов, теней и полутонов.
Дорога - единственный путь к цели.
Найдёт только тот, кто ищет, кто идёт, кто, прежде чем познать Цветок,
познает прикосновение - к Шипам, но не к Цветку…к Лепесткам, но не к Цветку!
Дорога длинна…
Однажды… ты забываешь, как выглядит Цветок, аромат Цветка…
Ты останавливаешь…и закрываешь глаза.
Застываешь в невыносимости больше идти,
в оглушенном пространстве пустоты за спиной и впереди…
А лепестки продолжают падать…
А шипы продолжают вонзаться в тебя всей болью ищущих и отчаявшихся…
Всё, чего хочешь ты сейчас - не проснуться, не вспомнить, стать частью теней,
заставляющих тебя поверить в реальность декораций их жизни...
В Тебя, как часть костюмированного представления, так хорошо отрепетированного и почти безупречного! Ты не имеешь право «желать чего-то лучшего» - Бал предоставляет выбор без выбора…из красоток местной богемы….
Ты чувствуешь себя чужим…Пустота заполняет тебя…Ты помнишь Красоту, как последнюю связующую нить Тебя с Ней… Но тебя не выпустят из этого круга – Бал всегда в разгаре….
Безликий бестиарий безжалостен к забывшим роли.
Это только попытка стереть Твоё имя -
Ледяная, блистательная тишина…
Чудо случается за секунду до падения…
Чудо случается с непотерявшими веру…
Ты устал идти певец, но ты не перестал верить!
И вот тогда там, на краю самой темной ночи распускается - Цветок…
И там, на глубине себя, ты ещё не открывший глаза, уже точно знаешь – ЭТО ОНА…
Ещё такой тихий голос песни… Ещё такое робкое звучание трепетного…Словно ты боишься его спугнуть… Боишься поверить и отрыть глаза.
Но это сильнее тебя…это рвется навстречу… навстречу песни, что рвется к тебе…
Пробивая асфальт пройденных тобой дорог, Цветок обретает имя…
И ты отдаешься этому Цветению… Цветению, которое ты столько лет проживал шепотом внутри себя... и только ты сможешь произнести его вдоль жизни…
И только ЭТОТ шепот услышит ОНА...Только ему поверит ОНА... только ему ответит.
И только его будет искать и ждать…
Птицы чёрных волос, плечи, пальцы – бессилен.
Кто учил Тебя звукам, тот давал имена;
Мягким звукам, бесслышным,
И острым, и встречным
Вдоль Тебя полыханием шёпота плыл…
Кто учил Тебя смерти, тот знал бесконечность.
Кто учил Тебя встречам, тот разлукам учил.
Делая шаги навстречу звукам, мы познаем и боль и радость звучания...
Сколько "песен" прозвучит, прежде чем ты услышишь Главную Песню,
сколько отравлений фальшивым звучанием...
Прежде, чем ты откликнешься и пойдёшь главной Песне навстречу…
Ты всегда находишь то, что хочешь найти… что звучит в тебе Истинным Голосом.
Ты ищешь свое отражение... Отравленное теми же "песнями"!...
Только обнаженное может разбить зеркала...рождая новый пронзительный истинный Звук…
Без посредников и без слов, без гарантий на счастье…
В этом свете серебряном в чёрной оправе
Собирая взаимности раскалённую дань,
Кто учил Тебя песням, тот был ими отравлен.
Кто учил обнаженью, тот искал его сам.
О влюблённое время для взимания нежных -
Встать на то остриё, где Твой медленный взгляд,
Распечатать губами мотыльковую нежность…
Кто учил Тебя радости, тот печаль понимал.
Имя, которое стало нарицательным…
Плюс или минус?
Кто он - ангел, демон или и то и другое?
А может один из нас?
А может это ты?
Мотыльковое:
Эдуард Дэлюж, 2015
