О не сойти б с ума, коль воспаленный мозг не силится уже исследовать и чуда. Так наступивший май своих метаморфоз ещё не осознал, но задница - да чует. Колышется эфир, как юбки на ветру, подоткнутый подол свой к небу воздымая. И каждому - свое. Пожалуй, не умру, а перевоплощусь в издерганное мая полотнище, кумач, что выцвел и поблек, но все ещё весом, неосквернен, как простынь. Никто и никому. Бесславный имярек. Но за руку поймать теперь уже непросто. Что каяться, когда весь шум из ничего. Оружием греметь на то, что безоружно, но теплится ещё, как будто естество, которое, увы, бесцветно и не нужно.
01.05.2021
