Смотрю мечтательно: на небосклоне звёздном,
Там, где снежинки прячет ото всех зима,
Средь синевы и серебристых блёсток
Дорожка пролитого молока.
То Млечный путь — таинственный, далёкий,
И фильм с Безруковым мне память выдаёт.
Байкал замёрз: спит подо льдом глубоким,
Но жизнь героев спать мне не даёт.
Ноябрь. У нас дожди. Декабрь.
И вновь не снег, а дождик слёзы льёт.
Промок асфальт, дорожки и деревья,
В промозглой серости весь потонул народ.
Ручьями дождь, и лужи по колено!
Спасают верные прохожих сапоги,
А сквозь туман, окутавший весь город,
Лишь силуэты, линии, огни.
Дорожка светофорная мигает,
Горит, как новогодняя гирлянда,
Зонты от ветра почти не спасают,
И скрещивают спицы так занятно.
Мохнатый пёс на поводке скучает:
На улице ему так некомфортно!
Придут домой, хозяйка нальёт чаю,
И на диван. И пёс на плед, довольный.
Она в мир книжный рухнет с головою,
Потом слезу смахнёт, поправит быстро чёлку.
Трещат дрова. И в сказочном камине
Почудятся слова иль злобный хохот?
Привстав, блокнот возьмёт на краешке камина:
На миг задумалась, и поплыла нал миром
История. Конец в ней был счастливый:
"Алмазный коготь станет лунным сыром"
Пером корябать будет до рассвета.
Потом заснет."Калачиком", как в детстве.
Огонь в камине — тоже спит, наверно.
И верный пёс с ней рядом, по соседству.
