Я бубенчик всего лишь, Господи,
На несущей во тьму тройке,
Языкастый, пустой, звонкий.
Да на то ли меня сподобил Ты?
Сотрясаюсь да сотрясаю,
На ухабах да поворотах,
Мнусь до смерти в тугих воротах,
Ворочу рожу к ветру в стаю.
И чего мне вся жизнь-шутиха,
Залихватская песнь звена,
Люди пьяные от вина,
Кони пенные от лиха?
Я бы звал на восход дитя,
За лампадкой таясь до Пасхи,
Выплывая средь светлой сказки
Звоном тонкого ручейка,
Проливаясь над лихолетьем
Да постылью дурного сна
Нитью истинного тепла,
А не злобной потугой плети.
И не жаль бы дурмана пляски
Да ветров диких стрел степных,
Где так трудно найти своих,
Даже с ними в тугой связке.
