Мне так и не полюбился
Твой шарф, который
Выглядит как зима.
Ты отвечаешь: «брось,
Тебе даёт фору ноябрь,
За ним февраль и весна».
Нет сил и дальше
Плести эту нить,
Тем более масло осени
Давно растоплено
И даже пролита часть.
Если бы ты была замёрзшим городом,
Серым полисом знаковой масти,
Я отдал бы последнее пальто, чтобы ты согрелась.
Ну что за нелепость,
К чему же полису тряпка?
Монументальному,
С венами рек.
Может быть в этом полисе
Давнем
Пригрелся ревущий ХХ век?!
Ты не полис.
Лесные чащи тебе не брови,
Твои ладони не площади.
Всё более просто.
На самом деле.
Порою текут недели,
И тают признаки наших вояжей
Тогда ты становишься городом
Маленьким и вальяжным.
Домами допотопными,
Новыми,
Окраинами нищими,
Приятным центром.
(но только не церковью,
Скорее храмом древним).
И ласковые деревья
Тебе улыбаются,
Напевая лесную песню.
И над тобою птицы ваяют гнёзда.
Стены твои лелеет извечный плющ,
А солнце целует шафрановыми устами.
