На могиле матери

Сквозь гул Москвы, кипенье городское

К тебе, чей век нуждой был так тяжел,

Я в заповедник вечного покоя —

На Пятницкое кладбище пришел.
Глядит неброско надписи короткость.

Как бы в твоем характере простом

Взяла могила эту скромность, кротость,

Задумавшись, притихнув под крестом.
Кладу я розы пышного наряда.

И словно слышу, мама, голос твой:

«Ну что так тратишься, сынок? Я рада

Была бы и ромашке полевой».
Но я молчу. Когда бы мог, родная,

И сердце положил бы сверху роз.

Твоих забот все слезы вспоминая,

Сам удержаться не могу от слез.
Гнетет и горе, и недоуменье

Гвоздем засело в существо мое:

Стою — твое живое продолженье,

Начало потерявшее свое.