Мают майские луга

Мают майские луга,

Золотые пчёлы – тать!

Вдоль меня бегут шелка,

Да не могут убежать.

Здесь скрещение лучей

От возвышенных корон.

Шмель красивый и ничей

В дикий падает пион.

Облик чей явился мне?

Словно в душу – царский нож!

Ирис в ангельском огне…

Он безудержно хорош…

Всё! И дальше – не уйти,

Не затронуть, не сломить,

Только высверки ловить

Да манить его в свой сон.