Отчего так ужасны поэты
И чудесны и скромны стихи?
Я не знаю, откуда все это
И куда приведут мои дни.
Я не думаю больше о жизни,
Не хочу я бороться со злом,
Я служу Населению Выси,
Я ещё в них немного влюблен.
Где там ворон, мурлычащий в окна?
И синица, что лает в ночи?
Я — разрубленный надвое воин,
И всё катится в тартарары.
Мне б под руки чернильницу только…
Ну, и несколько мыслей ещё —
Не хочу погибать я безвольно,
Дайте с волей сравняю счёт.
Напишу книгу, сборник, листочек
И немного ещё поживу.
Если текстам хватает мочи,
То и я пока не умру.
