Шепот в моем сердце тихий,
Страшный, заунывный вой.
Кровь, что в венах течет стихнет.
Заклубиться мыслей рой.
Я сижу перед бумажкой
И топчу словами лист,
Неуклюже и с опаской
Я пишу. Рассказ тернист.
В нем смешались неудачи -
Перемешаны с мечтой.
Вот уж... текст наивно мрачен,
Неказист своей строкой.
Мысли на листах чернеют,
В голове они цветней.
И герои все мертвеют.
Мне от этого грустней.
Незадачливый писатель...
Не талантливый творец.
Не мыслитель, не искатель,
Не игрок я и мудрец.
Просто топаю словами
И танцую я строкой,
Ссыплю щедро я мечтами,
Заглушая мыслей вой...
Перебив словами строки,
И сбежав от голосов,
Разорвав предчувствие в склоки,
Затопчу еще листов.
