***

В ночь со среды на вторник,

С пятницы на понедельник

Какой-то юный бездельник

Шатался по улицам города,

Считал мосты.

Замёрз сверх меры,

Пальцы одной руки

(Которой считал) -

Не разогнуть.

А путь

Далёк, особенно

Когда некуда идти.

Но, собственно, тогда и не сбиться с пути.

Путь есть цель, цель есть путь.

Но, когда от холода не вздохнуть,

Философия трещит по швам.

Хочется дом. И чтобы дома кто-то ждал.

И чтобы дома кто-то звал

К ужину и иногда приносил завтрак

Прямо в постель.

Но юный бездельник

Считает мосты.

Он пока не готов верить,

Что цель - это путь, а путь - это ты