Дубрава

Не находя для выхода ни щели,

Чуть брезжит солнце сквозь дубовый лист.

Люблю дубы, чьи дупла как пещеры,

Чей свежий свод коричнев и сквозист.

Чей лист прозрачен, точно решето,

Но плотен, словно глина красной кринки,

И кажется: прижми к губам и крикни, —

Он не пропустит крика ни за что.

Со всех сторон стесненная дубравой,

Как нить в иглу, продетая во мглу,

Стоит береза: солнца луч курчавый

Бежит по шелушистому стволу.

В глухом углу, неистово заросшем,

Она дрожит, чешуйчато светясь,

С горячим днем, сверкающим за рощей,

Сверканием поддерживая связь.

Всем существом береза внемлет свету,

Как будто, продолжая облака,

Не из земли растет, а льется сверху,

Как пляшущая струйка молока.

А желуди соскальзывают с веток,

А блестки дня сквозь листья моросят,

И паутинки, лезвиями света

Над тенью занесенные, висят.