Не находя для выхода ни щели,
Чуть брезжит солнце сквозь дубовый лист.
Люблю дубы, чьи дупла как пещеры,
Чей свежий свод коричнев и сквозист.
Чей лист прозрачен, точно решето,
Но плотен, словно глина красной кринки,
И кажется: прижми к губам и крикни, —
Он не пропустит крика ни за что.
Со всех сторон стесненная дубравой,
Как нить в иглу, продетая во мглу,
Стоит береза: солнца луч курчавый
Бежит по шелушистому стволу.
В глухом углу, неистово заросшем,
Она дрожит, чешуйчато светясь,
С горячим днем, сверкающим за рощей,
Сверканием поддерживая связь.
Всем существом береза внемлет свету,
Как будто, продолжая облака,
Не из земли растет, а льется сверху,
Как пляшущая струйка молока.
А желуди соскальзывают с веток,
А блестки дня сквозь листья моросят,
И паутинки, лезвиями света
Над тенью занесенные, висят.
