А беглая строка загаснет, как влюблённость - казалось, вот оно - и нету вообще. И признавая вскользь свою овеществленность, незыблемо почти зависеть от вещей, как будто вещь дана крестом, нулём не полным, предназначеньем быть и вместе с тем терпеть. Покуда бьют во тьму бессмысленные волны, и колыбельный слог не тронут и не спет, не отходи ко сну - кто будет жив и молод, выцвечивая ночь как яркое вино? А некуда идти, ступай тогда на холод, поскольку в добрый путь поёт веретено, и крутится Земля, и можно лечь на голом, прочувствовать печаль как травлю ни за что. Пространство, осмелев, слегка звенит на сколах, и покорить его становится мечтой.
20.07.2021
